Взрослея...

Мужчина, с которым ты хотела разделить жизнь. Он ушел. Обернувшись и сказав пару фраз на прощанье, он перестроился на встречную полосу и с каждой секундой отдаляется от тебя все дальше. Ты стараешься успевать за временем, но мысли пугают: скоро он будет на том расстоянии, на котором выходят из строя любые устройства. Сначала тебе больно – ты плачешь. Находящиеся рядом люди улыбаются, потому что ты слишком взрослая, чтобы сидеть и реветь в подушку. Потом тебе грустно – ты молчишь. Всегда, потому что говорить совсем нет желания. Знакомые звуки оставляют царапинки где-то внутри. Дальше ты снова плачешь. Когда одна. По привычке. А на лицо цепляешь улыбку. И только те, кто знает тебя лучше всех, увидят в этой наигранности всю ту же боль. Потом ты забываешь – потому что разочаровываешься. В мечте. Ты хотела семью, большой дом. Готовить обед, ждать его и верить, что смысл в твоих действиях есть. И этот смысл он. Но рядом холодное место в кровати, пустой стул за кухонным столом и одна пара обуви в прихожей. Мечта взяла ластик, стерла твоего мужчину со страниц книги твоей жизни и ушла. Только забыла почистить и предыдущие странички этой книжки. Переплет потрепался от твоих частых просмотров. Ты идешь на работу, понимая, что еще живешь. И он тоже где-то есть. Значит, и смысл не совсем потерялся. Ты ставишь цель, неосознанно посвятив ему, стремишься к ней, не замечая времени, добиваешься, радуешься. Только очень быстро возвращаешься на прежнюю волну. Ты ходишь каждый день по дорожкам и думаешь о ребенке, отцом которого должен был быть он. И веришь, что когда-то все это будет: семья, дом и счастье. Веришь, что где-то впереди у ваших дорог будет общий перекресток, и тогда ты не позволишь себе ехать не по той полосе.